В тот поздний вечер дождь лил как из ведра. Водитель, сбросив скорость, осторожно вёл автомобиль. Попасть в аварию или сломаться на дороге не входило в его планы. Монотонный стук дворников по лобовому стеклу и барабанящий по крыше дождь создавали гипнотический ритм.

Сквозь потоки дождя он заметил фигуру на обочине дороги. Человек вытянул руку с поднятым большим пальцем вверх, на нём была куртка с капюшоном. Кому могло понадобиться ехать автостопом в такое позднее время и в такую погоду? Должно быть, у него были очень важные дела.

Водитель притормозил машину и остановился. Человек сел в салон и быстро закрыл дверь, радуясь, что укрылся от дождя. Затем он откинул капюшон и вздохнул. Это был молодой человек лет двадцати пяти, с растрёпанными рыжими волосами и густой бородой. Капли дождевой воды стекали по его лицу. Водитель выехал на дорогу и продолжил движение сквозь бурю. Попутчик оглянулся через плечо в темноту позади них.

— Ужасная ночь, а? — спросил водитель.

Попутчик просто кивнул. Некоторое время они ехали в молчании. Водитель включил радио, чтобы заполнить паузу.

— Куда вы направляетесь? — наконец спросил водитель.

— На север, — уклончиво ответил попутчик.

— Вы едете в гости?

— Хмф.

Водитель не мог понять, было ли это «да» или «нет». Тем временем попутчик стал разглядывать водителя.

— Вы здесь работаете? — спросил он.

— Да, — ответил водитель. — Я задержался в офисе допоздна. Ну, вы знаете, как это бывает?

— Нет. Не знаю.

Они снова погрузились в тишину. На радио продолжалось ток-шоу, пока они ехали сквозь ветер и дождь. Попутчик поёрзал на сиденье и уставился в лобовое стекло.

— Музыки нет? — спросил попутчик.

— Что?

— Может, послушаем музыку?

— Мне нравятся ток-шоу на радио. Я на самом деле не меломан.

— А мне нравится слушать музыку. Она успокаивает меня.

Водитель ничего не ответил. По радио начался выпуск новостей.

«Мы получаем сообщения о том, что особо опасный пациент сбежал из психиатрического учреждения. Будьте внимательны, маньяк может передвигаться по дорогам и там искать своих новых жертв…»

Попутчик резко ткнул пальцем в кнопку на радиопанели. Из динамиков полилась поп-музыка. Водитель в изумлении уставился на своего пассажира.

— Ненавижу новости, — ответил попутчик. — Они сводят меня с ума. Хороших новостей никогда не бывает, не так ли?

Водитель промолчал.

— Не волнуйтесь, — продолжил попутчик, нервно теребя край куртки. — Я не убийца.

— Нет? — выдавил водитель. — То есть… конечно, нет. Я и не думал.

Они ехали в молчании, слушая безвкусную попсу и возбуждённые голоса радиодиджеев. За окном неистовствовала буря, дождь барабанил по крыше машины.

— Чем вы зарабатываете на жизнь? — спросил водитель, пытаясь разрядить обстановку.

Попутчик на мгновение задумался, а затем ухмыльнулся.

— Я… писатель.

— Правда? Как интересно. И что вы уже написали?

— Пока ничего. Но я пишу роман про серийного убийцу.

— Понятно.

Водитель снова переключил радио на разговорную станцию. За окном продолжала бушевать непогода.

Очередной выпуск новостей прервал их разговор:

«Мы получаем больше информации о сбежавшем пациенте. Маньяка зовут Саймон Хьюз. Ранее он сбежал из психиатрической клиники. Он чрезвычайно опасен и совершенно непредсказуем. Саймон Хьюз угнал автомобиль одного из сотрудников».

Попутчик резко повернулся к водителю.

— А как вас зовут?

— Меня зовут Саймон.

Лицо попутчика исказилось от ужаса. Саймон медленно ухмыльнулся, и в его руке зловеще блеснул острый нож.