В тот поздний вечер дождь лил стеной. Водитель, сбросив скорость, осторожно вел автомобиль. Попасть в аварию или сломаться на дороге не было в его планах. Мерный стук дворников по лобовому стеклу и барабанящий по крыше дождь действовали гипнотически.

Сквозь потоки дождя он заметил фигуру на обочине дороги. Человек вытянул в сторону руку с поднятым большим пальцем вверх, он был одет в куртку с капюшоном. Кому понадобилось ехать автостопом в такое позднее время и в такую погоду? Должно быть, он куда-то очень торопился.

Водитель притормозил машину и остановился. Человек сел в салон и быстро закрыл дверь, радуясь что спрятался от дождя. Затем он откинул капюшон и вздохнул. Это был молодой человек, около двадцати пяти лет, у него были растрепанные рыжие волосы и густая борода. Капли дождевой воды стекали по его лицу. Водитель вырулил на дорогу и продолжил движение сквозь бурю. Попутчик оглянулся через плечо в темноту позади них.
— Ужасная ночь, а? — спросил водитель.
Попутчик просто кивнул. Некоторое время они ехали молча. Водитель включил радио, чтобы заполнить паузу.
— Куда вы направляетесь? — спросил наконец водитель.
— На север, — уклончиво ответил попутчик.
— Вы едете в гости?
— Хмф.
Водитель не мог сказать, было ли это да или нет. Тем временем попутчик стал разглядывать водителя.
— Вы здесь работаете? — спросил он.
— Да, — сказал водитель. — Я задержался в офисе допоздна. Ну вы знаете как это бывает?
— Нет. Не знаю.
Они снова погрузились в тишину. На радио продолжалось ток-шоу, пока они ехали сквозь ветер и дождь. Попутчик поерзал на сиденье и уставился в лобовое стекло.
— Музыки нет? — спросил попутчик.
— Что?
— Может послушаем музыку?
— Мне нравятся ток-шоу на радио. Я на самом деле не меломан.
— А мне нравится слушать музыку. Она успокаивает меня.
Водитель ничего не сказал. По радио начался выпуск новостей.
«Мы получаем сообщения о том, что особо опасный пациент сбежал из психиатрического учреждения. Будьте внимательны, маньяк может передвигаться по дорогам и там искать своих новых жертв…»
Попутчик резко ткнул пальцем в кнопку на радиопанели. Из динамиков послышалась поп-музыка. Водитель уставился на своего пассажира с немым вопросом.
— Ненавижу новости, — ответил попутчик. — Они сводит меня с ума. Хороших новостей никогда не бывает, не так ли?
Водитель не ответил.
— Не волнуйтесь. Я не убийца, — сказал попутчик, теребя куртку.
— Нет? — сказал водитель. — То есть нет, конечно, нет. Я и не думал.
Они ехали, слушая дрянную попсу и возбужденных радио-ди-джеев. Дождь барабанил по машине.
— Чем вы зарабатываете на жизнь? — спросил водитель.
Попутчик на мгновение задумался. Затем он ухмыльнулся.
— Я… писатель.
— Действительно? Как интересно. И что вы уже написали?
— Пока ничего. Но я пишу роман про серийного убийцу.
— Понятно.
Водитель снова переключился на разговорную радиостанцию. На улице по-прежнему бушевала буря.

Очередной выпуск новостей прозвучал по радио. «Мы получаем больше информации о сбежавшем пациенте. Маньяка зовут Саймон Хьюз. Ранее он сбежал из психиатрической клиники. Он чрезвычайно опасен и совершенно непредсказуем. Саймон Хьюз сбежал из клиники угнав автомобиль одного из сотрудников.»
Попутчик повернулся к водителю.
— А как вас зовут?
— Меня зовут Саймон.
Попутчик в ужасе посмотрел на водителя. Саймон ухмыльнулся, в его руке блеснул острый нож.