Как же холодно! Я чувствую, как моё дыхание вырывается между потрескавшимися губами тонкими струйками пара. Во рту — настоящая пустыня, я так хочу пить…

Всё, что мне остаётся… это ждать смерти. Я не могу пошевелиться. Моё измождённое тело окоченело под взглядами равнодушных прохожих, спешащих по своим делам. Я весь дрожу под единственным предметом, который называю своим — длинным тёмным пальто. Оно рваное, забытое всеми, давно вышедшее из моды… Эта ткань не греет и не защищает, но почему-то само присутствие этого грязного, промокшего предмета одежды каким-то образом утешает меня.

Мороз жадно высасывает остатки тепла, и скоро я стану частью старой кирпичной стены, к которой прислонился. Пальцы скрючиваются от холода, отчаянно пытаясь сохранить последние крохи тепла. Слипшиеся грязные волосы покрылись инеем. Я погружаюсь в свой внутренний мир.

Болезнь затуманила зрение, и люди вокруг кажутся размытыми силуэтами, беззаботно проходящими мимо. Мой мир — это мир нескончаемой боли, пренебрежения и скорби. Я закрываю глаза. Уличный фонарь освещает моё грязное лицо, когда я плачу. Я всё ещё способен плакать, хотя слёзы почти мгновенно замерзают на лице. Сознание переполнено воспоминаниями о тяжёлой жизни и бесцельном существовании…

Когда-то я был обычным человеком, таким же, как те прохожие, что равнодушно проходят мимо меня сейчас…

Я словно плыву во сне, неспособный двигаться самостоятельно, но всё же движущийся вперёд. Ощущаю тепло, блаженство и безмятежность — такие желанные и утешительные, словно материнские объятия. Вижу источник света, настолько яркий, что если бы мои глаза были открыты, я бы ослеп. Я различаю этот свет, даже несмотря на то, что мой нос заслоняет его мерцание.

Я падаю. Падаю медленно, словно лист в тихий осенний день. Моё тело едва касается тёплого пухового матраса вечности.

Внезапно боль! Я чувствую, как пламя лижет мои щёки и руки. Стону, когда каждая клеточка моего тела пронзает острая боль. Лёгкие задыхаются, хватая воздух, но не получая кислорода. Кричу, когда огонь поглощает меня целиком. Пламя опаляет ресницы и волосы.

Мои глаза резко открываются.

Передо мной возникает размытое пятно, которое, как я понимаю, является лицом человека.

— Вот тебе мелочь в твой бумажный стаканчик. И лучше найди работу, бездельник, — произносит этот человек, бросая монеты.

Реальность обрушивается на меня всей своей тяжестью, вырывая из сладких грёз о смерти. Я снова здесь — в этом холодном, жестоком мире, где единственное утешение — рваное пальто и призрачная надежда на милосердие прохожих.